Resurrección de poemitas o el funeral de Romero Ventura

Arde la ciudad

2011-12-28T17:47:00.004-03:00

Las aspas del ventilador echan a andar su mecánica del alivio, acompañadas del catarro, el dolor de huesos y el cuerpo encorvado; la mirada sin destino, la espalda helada, el corazón latiendo como marcha fúnebre. Arde Santiago y no perdona cervezas, aguas con o sin gases, bebidas de fantasía, agüitas perras, energéticas, borgoñitas del amor con frutas de estación, ni la guayabera, ni la musculosa, tampoco la condorito, ni la chala más fashion. Santiago arde como Chillán, (o un poco menos) donde dicen que las calles están desiertas mientras dura la canícula. Y qué harán los chillanejos en ese paréntesis climático? Estarán todos resfriados como yo, a merced de ventiladores inicuos? Se pelearán, navaja en mano, por los metros cuadrados de sombra disponibles en la ciudad? Se transará en la bolsa de valores la sombra de los álamos a precios desorbitantes? Estarán llenos de gente las piscinas y piletas, ríos y riachuelos, acequias y canales? Los grifos de la ciudad estarán todos abiertos por niños y niñas mostrando costillas, y canillas al aire, provocando la alarma de nuestros controladores del agua? (y de la luz y del gas y del cobre y...). Será posible pasear por el mercado sin sentir que la vida se nos va?

Santiago en cambio, no cesa y moviliza a cientos de miles de santiaguinos sudorosos, deshidratados, arrastrando los pies de la desazón, ilusionados con aguinaldos que no llegaron, exhaustos arrastrando cajitas navideñas arriba de micros lentas y repletas. Santiaguinos como yo, repitiendo la puta frase "el próximo año sí que sí...", como si la felicidad dependiera del calendario, de un número, de un pálpito estacional, de unos calzones amarillos.

Arde la ciudad, como dos adolescentes en busca de la verdad. Y yo me quedo ardiendo aquí, entre el espanto y la ternura, buscando el agua y la paz en los ojos de mis hijos, en las manos de mi compañera de viaje y su infinito amor.
Arde mi corazón, con la ilusión de un perdón, de un hablemos, de un verdadero nunca más, sin rencores, ni temas pendientes.

Santiago 32°C, las aspas del ventilador han retomado su dinámica del viento, (ahora con mi anatomía sin fiebre ni malestar), y este mortal, esperando el sábado para abrazar sin cesar a los suyos, y a todos quienes quieran estar en este nuevo principio, con la única e imperecedera tarea a cumplir: la vida.

Nacimiento con fondo de música o la llegada en Sol mayor de León.

2011-11-26T18:58:00.001-03:00

"Lo fácil que es sonreír. Lo fácil que es amar. Lo difícil que es ver todo esto".
La sonrisa nerviosa de mi amor anunciándome que algo se movía allí dentro, en ese planeta de agua rojo, que algo pujaba por irrumpir, como la eclosión de la primavera, que ese río de un solo pez ya se anunciaba y mojaba el pantalón, luego la butaca y después seguramente continuaría el hilo de vida por el suelo y las escaleras, hasta llegar al escenario donde la música se unía y potenciaba junto a la buena nueva, a la nueva vida que ya había decidido echar a andar su marcha alegre y tierna. "Spine against spine", pensé entonces, padre e hijo, juntos iniciando esta partida en un marco de decibeles donde no existe el ruido, sólo la poesía de los sentires que es capaz de entregarnos la música. Y tú, León, elegiste ese momento para advertirnos que ya estaba bueno, que ya habías decidido dejar ese cómodo lugar, que, con todo, preparado o no, querías continuar la fiesta aquí afuera, con los tuyos.
Cuando el bueno de Peter Gabriel inclinaba su última reverencia después de la última nota de piano y mi amor seguía estremeciéndose con la música y la humedad, no sabíamos que al día siguiente, estando el sol cerca del zénit, nacería León Antonio, 2 semanas antes de lo previsto, en Solsburry Hill y "my heart going boom, boom, boom..." Hoy, Léon cumple 1 semana de vida. No es tan difícil ser feliz.

Zozobra brutal

2011-05-24T09:55:00.002-04:00

...desanclado, innegable esta naturaleza de anhelar vuelos inmensos en cielos de dibujos de niños; vuelos que acaban sin que nadie sepa porqué... Se interrumpen, aplastándose hoy, en lo críptico de mi literatura de almacén, porque duele decir, porque duele escucharse diciéndolo...No hay música ni palabras: sólo el silencio de mármol, de calavera y paletada. Silencio total y brutal, y la tierra todavía húmeda en el corazón del olvidado.

Toma!

2011-03-15T15:20:00.003-03:00

Me vuelvo piedra, árbol quieto, esqueleto desértico, imagen detenida, cerebro de mono de laboratorio, accidente vascular, triste funeral, frente a la página en blanco, después de haberla abandonado como lo hice: un día cualquiera, sin razón aparente, displicente y malagradecido, sin siquiera decirle chao. Tengo lo que me merezco.

"Hoy tenemos nueva casa"*

2009-10-28T23:11:00.008-03:00

"...en un lugar de ensueño, vivirá desde ahora el afortunado Romero, otrora Romerito, sin pala ni sombrero, a penas abuelito, mijito, venga todos y toditos, más allá del estero, aquí estará el Romero lejos del cementerio con su piño elegante, corazón trashumante, con sueños, sin veneno, mi vida contigo mujer de sueños, amor infinito, nuestros hijos bonitos, despacito..."

*Lo dijo Tito Fernández no sé cuándo.

Canción para la negrita que es mía

2009-10-22T23:45:00.003-03:00

Romper el hueso de la duda, abrir la hoja inocua, despertar entre tus piernas divinas, ay cuánto quisiera que ya ameneciera, la frase marcada por tu ausencia fatal; las manos que dibujan lo que no saben, atreverse a mirar más allá, más acá, mi ombligo como océano, mis párpados, mi vejez que no quiero, la mudanza que anhelo contigo mi amor, con los muebles que no tengo, con este corazón velero, las muecas de un portero, mis ganas de amar, mis ojos certeros, conquistando tu rabia postrera, tu manera, esa, de ver la vida entera, conmigo contigo con nosotros, en el rastro de un devenir de luces, de abejas, de mares y montes y manos que hablan diciéndome te amo, con tus uñas en mi espalda que pide que le rasquen las heridas de un pasado que nos hemos echado al bolsillo...amarillo conventillo, de tu aliento en el mío, lengua con lengua, pajarillo!

Confesión a lo Romerito.

2009-08-23T21:52:00.003-04:00

Con algo de pudor, pero convencidísimo y sin dudas ni remilgos, me declaro enamorado.
No hay nada que hacer, es un hecho: sobrevolaron tus mariposas mi corazón henchido y allí están, inmortales, al calor de nuestro amor incandescente.

Juan

2009-08-05T22:02:00.007-04:00

Me duele la muerte. Y la muerte nos ha dolido siempre, a esta generación, (la mía), y a la anterior (la de mis padres, la de Juan y Ana María), porque nos respiraba en la nuca, porque la azuzábamos, porque nos despertaba, porque la leíamos y escuchábamos a diario, porque hubo de llegarnos de Golpe, porque algunos desde aquí, otros desde allá, se la encontraron en plazas, en bares, en la usina, y la imaginaron en los asados, en cada empanada, en el copihue, la cordillera nevada y en el mote con huesillos... Y ayer, cuando salía de la iglesia del lindo barrio aquel, pegadito al cerro dinamitado, donde fue velado mi buen tío Juan y la misa hasta me gustó, caí en cuentas que a esa hora, en ese lunes de sol plastificado, nos iniciábamos todos los de treintaytantos, al borde de la cuarentena (por Dios, que sea sin prohibiciones), en el club del obituario, de los camposantos, gladiolos y claveles. La continuación, para algunos (yo entre ellos) del otrora brazalete fúnebre, la marcha de sur a norte, cruzando el Mapocho marrón, la despedida acongojada de nuestros caídos, siempre bellos, impecables, héroes y mártires, apaleados por la repre, torurados, desaparecidos, muertos en combate, o bajo la sombra siniestra del corvo acerado. Yo no tuve familia que llorar entonces. Al menos no aquella de la misma sangre: ni padre, ni madre, ni hermanos, ni primos, ni tíos, ni abuelos. Después de los abuelos, los que ya no tengo conmigo, se han empezado a morir los más jovenes, los que siguen en la lista. El círculo se va cerrando. Ya empezamos a despedir a las generaciones más cercanas: se nos mueren nuestros padres!!! Y siento miedo.

"...y pónte el calcetín Paloma mía...",

voz en cuello Juanito deuxième, mi primo

de pieza (no cualquiera puede jactarse de haber tenido

un primo de pieza), entona serratiando

los recuerdos Calafquenes, Conquistadores

de sonrisas, y amores incondicionales,

solidaridad hasta en el Cola-Cao,

Juan premier, saboreando el tabaco

que no sabía, alemanote, cuánto debió

costarte entender a esta naturaleza

en caos, lejano de tus matemáticas,

de tu orden y de tus gráficos...

"...y véngase a cocinar el nuevo día..."

mis primitas entonan la pena con alegría,

caminamos, como se camina en los funerales,

estos funerales, los de la gente feliz, dignos,

amigos, familiares y parroquianos, pero nadie

quiere llegar, yo no quiero llegar, " y si falta usted

no habrá milagro", se acerca el arbol,

el abismo que no queremos, los abrazos que

quisiéramos postergar, el amor que queremos prolongar,

la vida que se nos va, un poco, cada vez más,

en el llanto de Anita, en el aplomo vulnerable de mi Juano,

en todos los que hablan, en todos los que, después de esto,

seguimos vivos y amando, pagando la luz, el agua y los colegios de

quienes, espero, nos despidan primero... y te dejamos aquí, Juan Francisco,

cuando tanto quisiéramos que te fueras con nosotros, de regreso a casa.

aBueLo Soy!!

2009-04-10T20:10:00.002-04:00

Mis hijos, mis amigos, mis viejos, mis pegas, mis gustos, mi música, mis ideas, mis fracasos. mis éxitos, mis ilusiones, mis extravíos, mis certezas, mis amagues, mis sombras, mis secretos, mis fines de mes, mis "ya no doy más", mis pasiones, mis presiones, mis angustias y alegrías, mis desvelos, mis renuncias, mi amor, nuestro amor, el sol, mi luna, nuestra luna, cuando son 2, es mejor que una y que ninguna, yo las tengo, piola, sin aspavientos, aunque orgulloso, mis 2 Lunas están y llegan, Lunita chica, te espero para que hablemos, besos, atte., nos vemos... abuelo!

Domingo

2009-04-05T20:05:00.002-04:00

Señor mío: goles y cervezas, lavadora, hijos que se van y jigsaw falling into place... y solo otra vez. En cambio el sábado!

Angel para un comienzo

2009-03-01T19:26:00.002-03:00

Un angelito que tengo me manda mensajes que me gustan y me regala olores que vienen desde su corazón. El angelito, tiene ojos que miran fijos, manos que hacen, manos que hacen... mi angelito dice quererme, y se desnuda para quedar sólo en calzones y regar sus plantas que crecen hermosas como ella... mi angelito se despierta en la noche y me manda mensajes...de amor.

Telegrama

2009-03-01T19:22:00.002-03:00

Puedo llorar. Lo comprobé. No me asusté. Es verdad que te amé. También es cierto que ya no. Cuanto anni fa? Me salvé.

Neonatología

2009-02-15T13:43:00.001-03:00

9 meses que no escribía, papá!!

2009-02-15T13:01:00.004-03:00

...y la vida me llevó a México, y heme aquí, feliz como perdiz, adorando los muros vacíos de mi nueva casa, los espacios amplios, esto sí que es minimalismo carajo!, con rasgos de okupa, squat, y si no fuera por mi refrigerador, mi laptop, mi barrigota, la ducha diaria y las visitas seguidas de mis hijos, podría pasar por la casa de un yonki cuarentón, nihilista y cínico, aunque cachero empedernido. He dicho! Vivo en México hace casi 6 meses. Oaxaca (que es donde vivo, exactamente), tiene muchas fiestas. La Candelaria, Carnaval de Puerto Escondido, etc, y muchos proyectos: proyecto Eólico, Corredor Logístico, etc. Patrimonio cultural de la humanidad su centro histórico y Santo Domingo, conjunto convental que, convengamos, es una verdadera maravilla. Si uno baja por México y llega hasta Enrique Olivares, y toma a la derecha, encontrará a un pelao que vende buenos y económicos sandwiches ( o emparedados?). En menos de 1 km a la redonda, hay 4 supermercados, y en 4 cuadras no es difícil toparse con más de 2 botillerías. Las casitas son bonitas, construídas con buen gusto y una adecuada consideración de los espacios para la familia. Corresponde a una visión que está muy lejos de la mezquindad y oportunismo de ese tal Paz y el otro Froimovich. Se vive bien en Oaxaca (pronunciar huajaca, ignorandos). Buenos amigos y adorables amigas me visitan de vez en cuando. He reemplazado la cocina por una regia parrilla heredada de los anteriores dueños (aunque yo no soy dueño de nada, y menos de tí).
Y bueno, dijo el amigo futbolista, vuelvo a escribir sin haber sabido nunca hacerlo, gracias a mi amigo Vásquez Ladrón de Guevara, que le escuché o le leí, que ni siquiera la falta de tabaco y de nocotina (que a este huevón lo vestían en la mañana y lo acostaban muy de noche) le habían producido los esperados efectos del síndorme de abstinencia. Y decidí imitar su compulsiva necesidad de plasmar todo lo que se le ocurra en la blancura fría de una página de la web, como esta. Valga el intento. Memento.

Oaxaca México o La Florida Chile, adivinen donde vivo, pibes!

Ensayo Uno

2008-05-01T15:35:00.003-04:00

Muerto Julio Prado (con amigos y todo, y final de carnaval y la conchatumadre), de nuevo al Hospital, un desvío por Pirque concanchaetenisypiscina, pero mejor me quedo, siempre me quedo queriendo irme...
Aprendí a escribir de nuevo, más delirante que jadis, o será demasiado decir? Esta mañana me fui de shopping, Alameda abajo, comercio informal en el día del trabajador (y no "del trabajo!!"), lleve cine arte caballero, filete la película de Costa Gavras, se acuerda de "la guerra de los botones?", libros a luca, y los trabajadores en las esquinas tomando pilsen y hablando de fútbol, estamos cagados, ya no hay combate pendejos!! Un ciego de edad avanzado vendía el siglo, vociferando, sentado en una banca vecina de la plaza Los Héroes. Un niño enano lo imitaba un poco más allá. Aunque él sí veía, o se hacía el huevón.
Caen mis huesos en Puente Alto, Mistral Gagnant, comida china, my favorite coke, Ives Montand en el home theater, y la perra que ya comió.

P.S: ¿Alguien me recomienda un libro?

Comunicado

2007-02-06T18:46:00.001-03:00

Para los 3,5 amigos (as) y/o conocidos (as), que pierden el tiempo con este ejercicio ontológico de leerme:

No he escrito, porque he estado trabajando en otras cosas, leyendo bastante, reparando claraboyas, dispersando dudas, pulverizando angustias, aprendiendo a poner correctamente el pañuelo de la chaqueta, hermanando hermanos, enderezando curcos, sacando a mear ciegos, ejercitando carcajadas, sepultando agrupaciones, escapando de mujeres con ojos grandes; además, he estado en clases de disciplina y responsabilidad, de abstinencia y mesura, de proyección y rentabilidad futura; también he asistido a seminarios acerca de los hábitos en la proximidad de los 40, de como curar cicatrices propias sin que queden marcas, de cómo comportarse frente a hijos adolescentes, de cómo comportarse frente a uno mismo, de cómo asumir, sin mayores traumas, que la felicidad sólo viene en trocitos, delgaditos, cada vez más espaciados en el tiempo. Eso era todo. Hasta la próxima felicidad.

Agradecimientos

2006-12-13T14:16:00.000-03:00

Por mi parte, ya tengo mi regalo. Gracias don Sata.

Intrusos

2006-12-04T14:26:00.000-03:00

El sábado llegaron las hormigas a mi casa. Las sorprendí mojándose en el lavaplatos, a la caza de los restos del almuerzo. Cada día más voraces, las hormigas no me simpatizan, aunque algo de envidia me dan porque saben bastante de materialismo histórico, y avanzan ordenaditas hacia la consecución de sus objetivos. Lo malo - motivo por el cual no sería hormiga - es que me parecen fomes (tal vez me equivoque, esto es a penas la impresión de un NO-Hormiga). Para mí que andaban en búsqueda de los restos del tirano. "Pa'l otro lado queda eso. Aqui sólo encontrarán poesía y vasos que se estrellan y la risa de los niños", les dije para que se fueran. Sin embargo, de regreso de la compra del pan y del aperitivo de la tarde, ellas continuaban allí, indiferentes. Preferí, entonces, encogerme de hombres, tomar de la mano a Valentina e invitarla a sentarnos mientras escuchábamos a los Rita Mitsouko. JAJAJAJA, reímos al unísono, "pobrecitas, las hormigas no saben nada de música!!".

Funitas

2006-11-30T12:56:00.000-03:00

En el camino Las Bodegas, pueblo de Hospital, el vecino del huerto 13 no ha cortado la maleza, ni las ramas de los pinos que cuelgan hacia la diminuta vereda mal construida por el contratista chanta que se robó el cemento y la arena, lo que agudiza mi lamentable alergia y por eso estamos como estamos.

Los camiones y automóviles - incluso las motitos de los rotitos - del mismo caminito de tierra, hacen caso omiso del letrero que reza "Avance lento, camino poblado". Entonces, los afuerinas, los de más allá, los que circulan en vehículos de todo tipo, se burlan haciendo chistes del tipo "ahí van los empolvados, jajajaja". A mi no me gustan los empolvados. Prefiero el alfajor o chilenito. Son menos huevoncitos.

Ñuñoa, noviembre 2006.

Días de baquelita.

2006-11-30T12:49:00.000-03:00

Antes de dormir,

podría yo afirmar que mi pieza suda,

duda,

mas no madura

en este intento de partir,

ir,

salir,

abrir.

Mi pieza sueño,

mi casa digo,

mas de cien las ideas que tuve contigo... ya no pude ninguna.

Castigo.

Pecado Capital: Gastronomía en poemitas.

2006-11-28T11:28:00.000-03:00

Si quiere y puede, pase a almorzar a París con Londres, toda la esquina, entrada por París.

Algunas buenas razones:

Panqueques al plato, la mitad del mundo relleno con jaiva y salsa ad-hoc, la otra mitad, un amazonas de verduras picaditas finitas por manos que saben (eso se nota); en la superficie, queso derretido, otro poco de rallado, ambos de buena calidad. Las señoritas que atienden, verdes todas en sus uniformes de salvadoreñas, solícitas, amables, atendiendo con la parsimonia y delicadeza de los angeles. La mesa, redonda, con una panera colmada con distintas variedades de pan, cuyo destino feliz será el de ser untados en salsas varias, mantequillas de colores y pebre dulzón, mientras ellas, sacerdotisas de los placeres del buen comer, flanquean nuestro goce detrás del mostrador, recibiendo risueñas, poemitas escritos en servilletas. Se recomienda el disfrute acompañado de jugo natural de fruta de estación y algunos amigos. No se recomienda coquetear con las sacerdotisas del lugar. Nosotros, sus amigos, las vimos primero.

"Yo he visto un pájaro verde"

2006-11-23T10:08:00.000-03:00

Mientras no estuve, terminé "2666" de Bolaño. Dejé inconclusa la lectura de una novela de Faulkner. Empecé a leer a Nietzsche, de reojo. Supe que mi hermano chico iba a ser papá por segunda vez. Confieso, que ví más de una vez la teleserie de Mega. Descubrí, por casualidad, la música de Tiga y de los franceses Daft Punk. Buen hallazgo. Mylène Farmer sigue rica y mejor tal vez (en cuánto a ella, no sé, no la veo hace mucho). El neoliberalismo sacudió (y sigue) esqueletos tibiones. Comí harto pescado. Con mi tía escritora, métale pisquitosauer.

Desde mi cama, hoy, corresponsal de colchones, se inicia la pitagórica función, gracias Juan Emar (moi aussi j'en ai marre), Romero Ventura ha vuelto, "sírvase usted", para viajar de nuevo.

Perplejidad Metafísica: Final

2006-10-19T13:40:00.000-03:00

Para 2 poemitas no más. Lo que dura un bostezo, o dos.

¿Cuánto demora un niño en mirar el mar? Lo que se gasta en tiempo Romero para bajarse un destilado.

Lo que dura un recreo, me soplan.

En Colombia, 7,5 personas cada día han muerto o desaparecido en los últimos 5 años.

El tiempo no existe.

Ahora me dedico a recordar que mañana me voy a parar en una esquina, a olfatear lo que vendrá.

Del pasado, sólo el goce y las cartitas.

Y la mirada.

Nota: Si alguien ve a Romero, favor decirle que ya puede regresar. Que ya pasó todo.

Poemita 2

2006-09-04T10:53:00.000-04:00

... cuando desperté me vi en el espejo con algunos años menos...y entonces decidí que continuaría en el empeño...y tomaría agua...y abrazaría arboles...y acariciaría pajaritos...y hablaría despacito...como los poemitas de Romero...

... por ahora sigo mandando cartitas, y haciendo llamaditas, esperando no ponerme demasiado huevoncito, dice Romerito, que es un gran cabroncito ese, que no sabe nada de amorcito, y sólo ríe, ríe y ríe...

... siga la flecha, silencio Hospital, pare, sólo clientes, no fumar, cierre de puertas, mantenga su derecha, no virar izquierda, one love, me lleve el chanfle, y a Romero de un ala, que esto se ha puesto serio!!

Poemita 1 (Invierno).

2006-08-25T10:18:00.000-04:00

Boquita tímida, pintada,
entreabierta, despacito,
algodón,
media luz,
boquita amor,
día 7,
desde el balcón, labios y rubor,
boquita pudor, ¿cuándo el ardor?

("habrá otra muerte en el paraíso")

lenguita azúcar - adivino -
nariz, frente,
cien veces tus sienes,
índice y pulgar,
rodilla,
azar,
no hay casualidad,
mis huesos al mar,
"cuando el sol se empiece a desmayar" - lo dijo el ciego -
despedida, solitaria mejilla,
caminar azul,
boquita mañana.
domingo,
cama,
boquitas ventanas,
puertas de iglesia,
paladar, boquita hazaña,

¡ ay boquita, ay boquita de porcelana !

Delirium Domingo.

2006-07-30T16:22:00.000-04:00

Fue muy grato despertar y darme cuenta que, si la dialéctica no fallaba esta vez, la vida volvería a sonreírme. Preparé café, tostadas, y lloré cuando Amalia se quejó en fado.
Y después, al día siguiente, cuando las vueltas de Vale y Joaco se perdían en la plaza de juegos, volví a reír. Pero esta vez, como si estuviera en la cima, aunque sin perder la ternura, jamás.
"Allá va el tonto de capirote", alcancé a oír, antes de desaparecer dentro de "una transantiago", soltando carcajadas, como gorriones hablando en pajarístico.

Licencia para soltar todo y largarse (qué maravilla!).

2006-07-21T18:22:00.000-04:00

Me cuenta un buen amigo - aunque, en honor a la verdad, a veces dudo de esto último - que, tras una visita al médico delaisaprequenuncamásvolveráaver, se enteró que tenía un mal de nombre "bronquitis obstructiva + asma alérgico", y que en razón de lo mismo, debía permanecer algunos días en reposo. De vuelta a casa, con las recetas dentro del paletó y las indicaciones verbales del profesional al fondo de la no memoria, nuestro Horacio, que así le diremos al personaje que nos ocupa hoy, se detuvo a observar desde el umbral de la puerta de entrada y salida, el panorama que le ofrecía su hogar, para esta suerte de convalescencia de 5 días. Olfateó, carraspeó, avanzó 3 pasos, retrocedió 4, y se marchó. Y fue desde el tren al sur que me llamó para contarme que había decidido pasar la licencia donde sus padres, lejos del mundanal ruido, lejos de los hijos que se niegan a aceptar que los padres puedan enfermarse, lejos de los camiones del gas, de la basura, del afilador de cuchillos, del cartero y la propina, de los cobradores de turno, de tu hálito gélido en mi espalda...

- Y donde viven tus viejos, Horacio? - le pregunté.

- En Hospital po' huevón, donde más!

No deje de ir.

2006-07-15T17:29:00.000-04:00

Poco tiempo para poemitas, pocas ganas de alzar el vuelo. Pero me excusarán este dato imperdible. Cuánto antes, vayan - ojalá con sus hijos, los que tienen - a disfrutar de las restrospectivas de Erwitt y Morell en el Bellas Artes. Un verdadero placer. Casi una rodilla.

Breve impresión personal de ciertas palabras.

2006-07-05T22:03:00.000-04:00

Una palabra fea: codo
Otra casi peor: rodilla
Con la primera, no tiene mucho caso escudriñar en su fonética mezquina, ni en su avaricie de sílabas. Y qué decir del lugar de nuestra anatomía a la que se refiere. Sólo rudeza, vellos impúdicos, circunstanciales heridas dando paso a poco atractivas costras que muy pronto despegaremos con total falta de consciencia, pese al recuerdo vivo de mamá y su "eso no se hace".
En cambio, rodilla, que aunque rima con otra palabra que no quisiera mencionar, se le perdona la desgracia de su fealdad, también las analogías que aluden a ciertos sinsabores corporales.
Porque, una rodilla, ay, de pierna flectada o estirada, postura kamasutra o estado convencional, una rodilla en toda su dimensión de imperfecta geometría, se vuelve epifanía cuando cintura abajo, rótula y epífisis, contemplamos ese medio cuerpo afuera aplaudiendo la mañana desde sábanas alegres. Y más arriba, el muslo, otra palabra de garage...pero me encantan los garage.

Sum Sum Corda

2006-07-04T13:52:00.000-04:00

Tirar del mantel, sin que la mesa preparada para este funeral, derrame su contenido mortuorio, haciendo trizas lo poco que queda. Luego, sacudir las migajas, dejándolas caer directamente al basurero amarillo/azul. Por último, cerrar la puerta por dentro, ahuyentando las sombras, los enanos malditos, y las "lágrimas de plástico azul". Al volver a la cocina, será prudente cambiar el mantel, disponer un nuevo orden, otros colores, frutas de estación, y la leche tibia dibujando la sonrisa de mis hijos. Adelante.

Ahora sí el Invierno

2006-05-23T12:39:00.000-04:00

Y los pingüinos trajeron de vuelta la extraviada estación del frío, la lluvia, los días más cortos, el gris de la muerte con su cortina de humo, tapando cordilleras y vírgenes; las sopaipillas retornaron a sus esquinas de siempre, guardamos la ropa liviana, a cambio de mucha lana y piel. Se encienden las estufas, la luz se prende más temprano y la boleta nos llega con un sobre cargo que duele. Es el invierno. Decidido, aunque seco todavía, mis huesos lo reconocen y rechazan. Extraño la poca ropa, la excitación que me provoca el sol, la luz eterna, las minifaldas de ciertas pantorrillas, la lágrima de sudor que se resbala por el esternón abajo, hasta tu sabes donde.

Vuelve el invierno en azul marino, los estudiantes secundarios colman las calles, se toman sus liceos, hay fiebre de dignidad en Chile. Me conmueve saber que no todo está perdido, que lo que no hicimos nosotros, podrán hacerlo mi hija y sus compañeros, la generación de la democracia. Llegó el invierno, y ya no me disgusta tanto. Puedo soportarlo, sabiendo que nuestros hijos no dejarán que se imponga esta realidad tan charcha. Que venga el frío, ya no le temo.

La capacidad.

2006-05-03T15:31:00.000-04:00

Sorpresa,
la adivinanza dicha en la cocina helada,
tus lágrimas de siempre que caen en la taza sin azúcar del té de toda la vida,
el gesto, la posición oblicua de mi mirada, el rictus,
el rasgo,
el riesgo
de sentir ganas de perdonar.
De abrazar las olas del mar,
responder al acertijo murmurando onomatopeyas,
(qué palabra más fea, como enfermedad, pobreza, codo),
esperando en la noche la hora de la entrega,
buscando a tientas las pastillitas, blanquitas como calzoncitos,
"qué estoy haciendo huevón", exclamo.
Me saluda la desconocida en su linda casa chica pero con luz, y los ojitos de sus hijas me miran (¿tendrán un papá capaz de buscar pastillitas?), no son mías me digo, pero podrían serlo, para eso estamos, cabrón.
Con la vergüenza de mi mal aliento, tufo piscolero, tomo las pastillitas, agradezco y salgo.
Ahora, en el fondo de mi maletín que llevo siempre, laten los corazones blancos de la mierda que tendrá que tomarse mañana, para seguir viviendo la tierna pesadilla que hemos elegido.

1º de Mayo

2006-05-01T10:17:00.000-04:00

En la plaza de Buín, hay un tipo en silla de ruedas, con gorra de acomodador de autos, que empuja su vehículo con el pie, en reversa, mirando atento por el retrovisor. No es una imagen común. Tampoco lo es, deambular una mañana de mayo, manos en los bolsillos, resaca a cuestas, silueta encogida, hambre, sueño y sed, por las calles de esta comuna progresista (como reza el eslogan de la I. Municipalidad). La culpa la tiene el 4to Malón Guachaca celebrado anoche, adonde fui invitado por mi padre, por amor filial primero, y hermandad de botellas después. Como era de prever, ni la chicha ni el chancho faltaron, tampoco la pierna suave, ni las caderas generosas de nuestras guachacas queridas, y era qué no, ni el combo siempre dispuesto, ni la añiñá de choro fiero. Pese a todo, nada hubo que lamentar, salvo, tal vez, lo poco guachaca del "chou", mucha Polinesia, mucho Chiloe, poca guitarra rasgada, escasa acordeón, ni un solo poeta perdido en su delirio de metáforas. Pero no se trata esto, de una crítica de espectáculos. Sólo quería retratar este 1º de mayo poco convencional. Lunes de inválidos que caminan, de inviernos con sol, de feriado sin hijos por unas horas, día del trabajador sin marcha por la Alameda. Una mañana en Buín, al norte de Angosturas, al sur de Extremadura, despertando de a poco, mientras escucho a mi viejo querido haciendo su programa especial en la radio de esta comuna. Una linda coincidencia cursi: suena al aire "Con una pala y un sombrero". Para él, mi padre, y para todos los trabajadores, un abrazo encañado pero sincero. Lo siento, pero me llama la sed. Es hora de componerla, mientras se pueda todavía.

Las cosas que pasan en San Diego de Santiago de Chile.

2006-04-10T14:16:00.000-04:00

El auto del colega buena gente me dejó a metros del Parque Almagro, la jornada bajando el telón, Santiago iluminándose con el neón de los letreros publicitarios y con las ampolletas de los sempiternos almacenes, botillerías y farmacias de barrio. San Diego, la avenida, toda para mí, haciéndole un guiño, los tugurios, y las tiendas de la monarquía local (Reyes de las bicicletas, calzoncillos, etc), a mi paso contento y decidido. Caminando hacia el sur, empecé a contar los minutos que me separaban del concierto de Joaquín Sabina, cuya voz aguardientosa tendría el placer de escuchar esa noche, por primera vez en vivo, invitado por la Gracia de un buen amigo y el concurso siempre desinteresado de mi entrañable cuñada. Consecuente como me considero, y fácil por añadidura, cuando de placeres mundanos se trata, respondí al llamado de la sed, sentándome en un boliche pequeño, ubicado al frente de nuestro remozado Teatro Caupolicán, donde sin más trámite, pedí casi cantando, la reina de los elíxires, mi piscola favorita, generosa, proletaria y sin hielo. La soledad en un bar, tiene un sabor que me gusta apreciar. Estamos solos pero no tanto. Una verdadera vitrina literaria, llena de personajes, cual de todos más dignos de ser incluídos en la novelita de turno, el poema vívido, la crónica roja o el sesudo ensayo sociológico. La mirada puesta hacia la calle, mi pasajera soledad se vio interrumpida por la entrada de Ana María, sonriente como colegiala, seguida de dos amigas peruanas, flanqueandoles el paso a dos invitados de honor y finos protagonistas de esa noche: Panchito Varona y Antonio, músicos, familia y clan, de nuestro Sabina. Me bajé lo que quedaba del vaso de un tirón, mientras salía de mi asombro y contemplaba de reojo, cómo nuestras conspicuas visitas pedían "agüitas calientes" y no "agua fuerte", que es lo que, pensaba yo, se estila, sobre todo cuando de Sabina hablamos. Como quedaba Coca Cola en la botella, le di la bienvenida a un cortito de pisco, para rematar la sorpresa, y para ponerme a tono con el concierto que venía. Porque, aunque encantadores, y excelentes músicos (qué duda cabe) son estos hijos del Flaco, no me convencerán jamás de arrimarme a la barra de un bar a beber tizanas, y menos cuando cerca de allí ya se siente la respiración y la carraspera del hombre de "las carcajadas que hacen llorar".

Acerca de la lucidez.

2006-03-22T15:13:00.000-04:00

"La distancia más corta entre dos puntos, es la línea recta". Lo más fácil, también cuando hablamos de amor, podría ser entonces disparar directo al corazón. Sin rodeos, y al margen de los eufemismos que nos permite el idioma español - tan rico en ellos - y ajeno a la misantropía que en ocasiones profesamos, el boxeril uppercut al "sentimiento mayor" no debería fallar. Un "te amo"* exclamado sin titubear, la mirada puesta, decidida, en los ojos de la víctima, insisto, no debería fallar. (Está claro que no se trata de abusar del recurso, yendo por la vida disparando teamos sin discriminar). Sin embargo, el miedo, la cosa social, el marco de lo políticamente correcto, el peso de la religión, los traumas de la infancia, la imbecilidad, la culpa, el sinsabor de la derrota, el orgullo de shopping center y otras malas leches, son poderosos conspiradores y peores matapasiones a la hora del lance amoroso, honesto y franco, auténtico y gentil. Por eso, muchas veces nos quedamos frustrados por nuestra máscara mezquina, avergonzados por elnohaberexpresadoloquerealmentesentimos, más solos que nunca, viendo pasar la vida (y ese posible amor), quietos como un arbol sin hojas. ¿Cuántos amores perdidos, cuántos besos bailan sombríos en los umbrales de nuestros labios, cuántas caricias inutilizadas, cuántos gestos, cuánto afecto huérfano? Entonces, encendamos la lucidez, es decir, seamos claros en las expresiones: oficinistas y obreros, profesionales y vagos, tontos y pesados, borrachines y musculosos, niños y viejos, perros y gatos, Sebastianes y Romeros, no teman, díganlo: TE AMO.

* Aunque yo no me arriesgaría, el resultado no debiera ser distinto si utilizamos las variaciones existentes del vocablo en cuestión (te quiero, te idolatro, te estimo, te aprecio, te adoro, te venero, etc).

Angel y Bestia

2006-03-17T14:54:00.000-04:00

Sentirse mal

2006-03-10T10:17:00.000-03:00

Agujas en el pelo y en la punta de los dedos,
sudor helado,
temblor ingrato,
mucosa, bronquios, inflamación,
la mirada gacha,
y en el horizonte gris,
las sábanas limpias,
la cama sola,
la sombra del damasco, la tele en sordina,
la botella de agua,
tus manitos heladas,
la mirada de mi madre viéndome dormir.
Ahora el silencio: estoy solo.
Es un poco morir.

La llamada

2006-02-28T18:22:00.000-03:00

Cosas que pasan. Yo metido en mi cazuela de vacuno con ensalada surtida, pan, pebre y - que Dios Baco nos pille confesados - una Coca Cola, sudando las toxinas de la noche anterior, cargada al pisco sour artificial putasqueduelelacabezaalotrodía, cuando el estruendo de mi celular atravesó como una navaja digital la atmósfera oficinista de la taberna de turno, y mi mano ocupada en el pan caliente, torpemente busca el aparato que nos esclaviza, hasta dar con él tras una puteada clásica, y leer tu nombre gracias al caller id, justo cuando la papa caliente es triturada, mandíbulas apretadas, hola amor, cómo estás, quién es, soy yo, el flaco, hooolaa, responde ella, no sabía que este era tu número, me has llamado varias veces, sí, claro, es que te extraño, tengo ganas de verte, yo también, pero estoy arriba de un barquito (y esa expresión me dio mas ternura y no pude evitar engullir una cucharada colmada de repollo y carne), en el mar, vamos hacia una islita cerca de Chiloe, cuándo vuelves, no sé, tomo el avión el 18, pero quiero llegar una semana antes, para poder verte, ojalá, sería lindo, le digo, y transpiro otra vez, será el ají, o el recuerdo de su mano acariciándome la mejilla izquierda, nuestros besos en el corredor, fugaces, un poco clandestinos, hace tan pocos días, pero pareciera una eternidad. Sólo eso, negrita, escuchar tu voz y qué bueno que estés en el sur, qué bonito se debe ver la isla contigo en el paisaje, pienso, pero no digo, el pudor, maldita sea, como siempre, mezquinando amor, que te vaya bien, saludos (a quién?), nos vemos a la vuelta, tal vez, no sé si pueda llegar una semana antes, pero al menos nos veremos un día... Un día, pienso, y mi plato se avinagra, la ensalada se vuelve mustia, se derrama la bebida, el pebre ahora me parece aguado, y la carne una pena, una tristeza, como una despedida en un aeropuerto, como un viaje fallido, como tu voz apesadumbrada diciéndome desde la cubierta del barquita chilote, que sólo será un día, a penas.

Sueño erótico*

2006-02-22T14:33:00.000-03:00

*( )*

Un Decir II

2006-02-22T14:24:00.000-03:00

"Tengo el cerebro tomado".

La Condena

2006-02-13T13:20:00.000-03:00

La maldición de no poder decir nada, la página en blanco, las palabras blandas, como pan mojado; encontrarle mal aspecto, nauseabundo olor, a cada texto inocuo nacido de mis manos asperas, que no saben teclear, y que no conocen de tinta fresca hace mas de 730 días con todas sus noches de calavera.
Detenido, quieto como un arbol, esperando el día en que las horas sean como envoltorios multicolores de caramelos que tiraremos a la calle sin conciencia ecológica/política/social/económica, porque todo habrá desaparecido, el miedo, la angustia, la pena, el tiempo del reloj - ¡qué duda cabe! - y acaso el amor.
Detenido, sin poder soltar la carcajada azul de la escritura, proscrito y condenado, por el ejercicio cósmico de la poesía, observo como pasa la imaginación sin darse vuelta, como se pierde la audacia en las conversaciones de peluquerías, como acabo mordiéndome las uñas, fumando sin parar, la botella empalmada con fuerza en la mano izquierda, la zurda que duele y sangra. Desde el gollete, mirando hacia la "inmensidad" del océano etílico, concluyo siempre lo mismo: no hay nada, a penas el reflejo de un hombre que va a morir si no toma el próximo tren hacia mejor destino.

Un decir

2006-01-25T19:28:00.000-03:00

"Voy y vuelvo".

Cultura Cívica y derechos humanos.

2006-01-23T12:02:00.000-03:00

Empleado: "Jefe, qué hacemos con los turnos? Estamos complicados con esto de las elecciones el domingo. Hay varias instalaciones que no podrán ser cubiertas en un 100%. Difícil hacer calzar todo esto. Son 200 guardias po' jefe"

Silencio. Jefe se toma la barbilla, se alisa el pelo con la mano diestra, se mira el lustrado de sus zapatos hechos a mano. No hay caso, piensa. Estoy sobrepasado y no quiero mas gente. Tendría que pagar más.

Jefe: "Ya, se acabó esta huevá, que todos pierdan el carné, hazte una circular donde se ordena a todo el personal de seguridad, que tienen que perder el carné y dar aviso. Total, tienen dos días después de la elección. Y el que no lo haga, se le descuenta el día y viene a hablar conmigo a la oficina. Me importa un pico la política".

* Basada en un hecho real, presenciado por el suscrito en diciembre del año recien pasado, en ocasión de la primera vuelta de las elecciones Presidenciales 2005. No se supo qué ocurrió en la segunda vuelta.

Remedio para una rara sensación que me intimida un poco.

2006-01-20T12:40:00.000-03:00

Y me había despertado observando el horizonte gris: la fomedad de un nuevo día, la despensa vacía, la ropa sucia, los vecinos hijosdeputaquemetenbulla, cuando como por encantamiento se me aparecieron tus pantorrillas y decidí que sería mejor volver a dormir, suplicando la posibilidad de un sueño en donde tus piernas que lloran fueran mi desayuno, almuerzo y cena, y la despensa llena, y los vecinosunverdaderoencantolostipos, y el día está maravilloso para ir a visitarte, a pesar de los casi 3 años que nos separan de aquel día de julio en que me dijiste "es mejor que te vayas".

Cursilería I

2006-01-19T10:46:00.000-03:00

"Quiero amarte frente a una puesta de sol, en el oro de la arena que se duerme al atardecer, bajo una luna protectora, a la sombra de tus pestañas...*".

* Extracto de "Confesiones de un enamorado", autobiografía de nuestro gran Jorgito Riverón.
Ed. Rider Indigest. 2000.

"¡Ahí no más!"

2005-12-30T13:03:00.000-03:00

Final de cumbia, última hoja en el calendario:
no hay balance, sólo vida que pasa, trenes, pequeños viajes, algunos amores, mucha amistad, hijos compañeros, menos lloriqueos, en baja las penas, visitas ilustres, planes infinitos, dificultades gástricas, sexo ocasional, fuertes emociones, familia siempre, pueblo Hospital, dinamismo laboral, y al carajo lo banal... tal cual. Feliz año 2006. He dicho.

2005-12-28T13:56:00.000-03:00

Será una sentencia? El inevitable encuentro con lo que sabemos pasará, tarde o temprano? La recogida, el viaje, mirar marrón?
Mientras, suceden cosas: aplaudo poemas de jovenes sensibles que escriben bellas bienvenidas a retoños en viaje, contesto llamadas de mujeres que ya fueron, recibo caricias que agradezco, ojitos de carbón, manitos de algodón; abrazo a mis hijos a la distancia, felicitándolos por estar lejos de aquí, de mis males estomacales y dolores en los pies.; despido a una buena amiga que también decide largarse, aunque sea por pocos días, "jajajajaja" leo su risa estruendosa que se estrella contra mi palabra afiebrada en nuestro diálogo virtual.
Y miro por la ventana, y de reojo el reloj, que no es de arena, sino de astilllas que se clavan cada cierto rato en mi impaciencia por partir, dejar la silla - sólo por hoy - para recuperar la cama y mis sábanas de muchos días, cerrar los ojos, y descansar, tan solo eso, echar mis huesos sobre la espuma de resortes oxidados, y descansar, tan solo eso. Y luego, despertar, nada más.

Infiel

2005-12-19T13:34:00.000-03:00

Doy vuelta la página
y no es fácil seguir haciendo poesía.
Caen sobre mí, retratos del pasado,
se me moja la mejilla izquierda,
me hace falta, todavía,
la inspiración que tienen
las estrellas para parecer tan cerca.

********

Se trata de conservar el azul tanto como el verde.
Albergar la combinación sensual de tu boca y la mía.
Almacenar las caricias, repartir las miradas
con equidad india, las justas medidas del placer.
Despacio, se supone, llegaremos empatados
a perder el pelo por el goce.

********

Quisiera abrigarme, aquí cerca, adentro de tu casa.
Escuchar, por primera vez, el sonido extraño
de una máquina del tiempo, que pudiera
transportarnos hacia El Reino de lo justo,
de lo bello y lo feliz.
Mis desvelos eternos, quizás tengan su explicación
cuando intento, en vano, apoderarme de mi propio
paso por la vida.
Estrujo relojes, pavimento el camino con agua,
abro el desierto y quisiera a ratos,
golpear la puerta de una selva infinita,
donde estés esperándome con un corazón nuevo.
Quisiera, al partir, dejarte encima del velador
la hoja del árbol donde te estaré aguardando:
la dirección de mis sueños.

(Primavera de 1996).

Perder

2005-12-19T12:28:00.000-03:00

Un remolino de origen desconocido,
cruzó la arteria en donde estabas
preguntándote si era necesario
seguir viviendo.

Luego, rompiste en llantos,
mientras mi nube te abrazaba.

Pronto, serpenteó el camino,
se hizo humo, cogió el adiós,
se alejó para siempre.

(Primavera de 1996).

Santiago

2005-12-19T12:13:00.000-03:00

Santiago, aunque no lo creamos, tiene cierto aroma.
Aroma a lejanía, a colegiala uniformada, a mote con huesillos, algunas veces a durazno y cuando queremos, huele a agitada melancolía, a poderosa añoranza del pasado.
En Santiago, podemos jugar a buscar el viento, a descubrir el amor o a conversar de fútbol con un viejo-viejo habitante de esta capital. Santiago, también, huele a vino bueno, malo y no tanto y podemos dibujar con el dedo sobre una servilleta de bar o sobre tu espalda aceituna.
En Santiago, todavía se puede hacer poesía y lo que es mejor, todavía se practica el amor en los parques llenos de gente.
Santiago, además, tiene nombre de amigo.
Santiago no ha renunciado a la primavera.
Santiago es fragancia de la tierra.
Y cuando pasas por Santiago, la ciudad también se perfuma un poco de tí, de tus ojos oscuros, de tu caricia sincera, de tus miedos viajeros.

Primavera de 1996.

Delirium TREN

2005-12-02T16:14:00.000-03:00

I

No hay sentido de lo humano.
Lo que hay, lo amo.
No es fácil leer de corrido,
arriba de un tren, un bus,
cuando al lado, sin permiso,
ni quien vive, habla la vieja
de NUNCA MÁS.

II

Corta boletos, tos sobre mí,
toda la humanidad en este carril,
carro,
tren,
andén,
amén...

III

El mundo abierto es de mentira,
cuando ella,
casi dormida, me mira perpleja,
y no hay manera de sacarle una sonrisa.
Sólo bosteza.

IV

Tose el huevón
¿hasta cuándo doctor?
Que se baje el huevón
¿hasta cuándo Mi Lord?

FIN

ARRIBA DEL TREN

2005-11-30T18:19:00.000-03:00

Echar a andar... es el principio. La maquinaria adolescente, volviéndose otra vez barquichuelo, pajarito, hoja de árbol bajando, viva, la pendiente azul, despacito ma non troppo hacia el sur, ojeando arcoiris que NO - luces que tal vez - , saboreando la próxima estación con la comisura de estos labios inocuos, dormidos de vino, de ausencia; luego, el bostezo, la tos, rascarse el codo; boquiabiertos dormitando el cansancio diario, los malos sueldos, los golpes por la espalda, ansia y angustia de finales de mes.
Más adelante ... la aproximación al río, brazo delgado, como de niño pobre, atravesando el monstruo de fierro, "un siglo de tarvesías"grita, con toda su estructura de esqueleto amarillo y su canto de puerta que se cierra.
Al final ... atrás extremadura, sopla el viento sur, un cerro Mapuche nos anuncia Angosturas, cae el último hilo de baba, se alisa la falda la mujer del sueño, el borracho sigue soñando que es un niño. Santiago ha muerto. Yo me bajo en Hospital.

Importancia de la anatomía.

2005-10-11T10:30:00.000-03:00

Onanismo adolescente, inmadurez avanzada, el caso es que salí persiguiendo el deseo, soñando ir "como hormiguita por tu espalda... por las alturas de tus nalgas...".

El cuidador.

2005-01-31T13:40:00.000-03:00

Desde la ventana del baño, estando de pie, se pueden observar los tejados todos iguales de estas casas todas iguales. Más allá, como telón de fondo, como bello mural, los cerros de Pirque pegados al cielo. A cada costado, el zurcido del alumbrado público, en perspectiva hacia el infinito. Es la casa donde duermo hoy. Y no es igual a todas las otras casitas iguales. Por eso puedo disfrutar de este cuadro, refugiado en el segundo piso, desde la sala de baño, estando de pie.También hay buen café, cómodos cuartos, la tecnología necesaria, una interesante biblioteca y pasto que regar. Soy, además, responsable de tres mascotas, con quienes sólo tengo cierto trato cordial, amén de abastecerlos religiosamente y en forma puntual, de la alimentación que requieren.A menudo me visitan mis hijos, y suelen quedarse largas jornadas, encantados con la calidez reinante y los múltiples juegos del computador.Es la casa de un amigo. Me pidió que la cuidara, mientras él y familia se paseaban por la Argentina. Volverán el 16 de febrero, si todo sale bien. Pero he pensado en algo. He decidido quedarme con esta casa. Ya le cambié la numeración. También los nombres a las mascotas. Mañana, junto a mis hijos, pintaremos la fachada de otro color, y cambiaremos las chapas. Les he hecho creer que la casa estaba en ventas y acabo de comprarla. Los vecinos me conocen como el nuevo dueño, aunque no me miran con muy buenos ojos; tal vez sospechen de algo. Lo demás quedará intacto. Esperaré a que lleguen, tal vez de pie, frente a la ventana de la salita de baño, observando el ocaso, la vista puesta hacia Pirque. Cuando lleguen, no dejaré de agradecerles la oportunidad. De seguro sabrán comprenderme. Ellos ya fueron felices muchos años aquí. Ahora es mi turno. ¿No les parece justo?

Muerte en La Estación

2005-01-22T00:49:00.000-03:00

La navaja, bajo el azul del paletó, escondiendo el brillo de la muerte, disimulando junto a la mano firme y decidida, el futuro oscuro y triste de un amor hecho trizas.
La distracción, a media tarde, que provoca la siesta después del polvo final, parecía facilitar las cosas, justo cuando ella ingresó al andén, bostezando sin disimulo su cansancio carnal.
Sin paletó es mejor, cosa que alcance a asustarse, que vea la señal inequívoca de la despedida fatal.
La navaja, como espejo mortal, se entierra con facilidad en la piel con jabón, en esa mañana traicionera de camas alquiladas y traguitos incluídos. La cortina se baja, cayendo la víctima de lado, ofreciendo no sin pudor, el curioso espectáculo de su corazón dividido, de su pecado mortal descubierto.
El tren de la hora acordada echa a andar lentamente su maquinaria cósmica del olvido: el de la navaja no se detiene, ni mira atrás, mientras camina ufano, a devolver el boleto que ya no utilizará.

2005-01-13T02:22:00.000-03:00

...correspondería, entonces, el próximo año entrante, volver a intentarlo: al menos en el empeño empleado, no defraudaremos. Y me importará un bledo si te quejas, o si disfrutas a más no poder con los pleonasmos y con las conjeturas, y con tu hermana que sigue coleccionando estampillas. Qué irrisoria realidad diré, a penas te vea cruzar la calle del campanario, con tu falda diminuta y tu desmedido vaivén. De seguro encenderé un cigarrillo, mientras juro que nunca más, que jamás nunca, que este corazón estará blindado para tí, que ya no me conmueven ni los pelos de tu espalda, ni la navaja fría de tu poesía violenta...

* extracto de "Confesiones", primer borrador de las futuras memorias de Juanito Riverón.

2005-01-06T23:17:00.000-03:00

Dejé la vereda,
deslicé el paso
hacia la arena
brígida de la yapla
aceituna,
litoral de choros:
"El Maltón",
donde vacié
5 piscolas ad-hoc,
reservándome
el guante para
la próxima derrota,
"nací en el 69",
con falta a la verdad, más bien
el 70, después de cristo,
año cerrado por demolición,
o,
por la calor.

2005-01-06T21:50:00.000-03:00

Se hacen viajes especiales:

"Para los pasajeros que lleguen atrasados, las micros se van no más".

Anónimo.